— Позвольте не согласиться насчет «стишат»! — помахала я перед ее носом указательным пальцем. — Таки они… они, — вперилась я в нее пьяно. — Короче, в них есть душа и движение, это раз, — хоть я была пьяна, но насчет стихов я могла рассказать. — В них есть ритм и рифма… Боже, боже мой, ты не знаешь, что совеременная молодежь выдает, чтобы хоть как-то приблизиться к твоим стихам. Они банальны и предсказуемы! О! Еще один аргумент! Твои стихи не-бан-альн-ы! И не-пре-дсказу-емы! А ты знаешь, почему я так напилась? Потому что алкоголик… ахахахаха… может быть, конечно, но не тебе знать… Я напилась, потому что твои стихи гениальны. И ты, сука, знаешь об этом.
не, я поняла, что ты вошла в роль)) спасибо ты меня стимулируешь)) хотя я пишу только когда очень плохо, а сейчас начала отходить, значит и стихи скоро пух и испарятся)
дык, ага. художник должен быть голодным (цы). или оставаться, вопреки всему, что тоже жопа… где, блин, та золотая середина, чтобы быть счастливой до усрачки и творить? или оно просто невозможно...
Худя посмотрела не меня мутным взглядом и сказала: «Да», — и было не понятно, то ли это было про стихи ее, то ли про скрипача, то ли, про гений и совершенство...
не надо уклоняться! мы вам поможем! вам только лишь нужно ответить на вопрос, кто в данной подборке ваш хоботковый_хоботок_неблагодарная_тварь_просто_неблагодарное_существо пусть у него в йацых каждый раз, когда он эт самое, окромя с Худичкой, звучит «Как упоительны в России вечера»
не. я порчу не могу. я если только лучи бобра… давай мы на него эт самое, лучи бобра пошлем. он тогда без своего бубна, то есть гитары на стене, как бы творить не сможет. то есть, гитара есть, он есть, и всё вообще есть, а он чувствует, что жопа… и недоумевает. и осознает, что где-то он чо-то конкретно просрал. и даже понимает, где и когда. а вернуть… в общим, мы ему щас по всем точкам ци таких бобров нашлем...
спускай бобров с цепи)) а вообще я немного тут хапнула самолюбия и решила, что он правда просрал, я бы так его любила, идиота, как ему и не приснится никогда) пусть бренчит своими яй… струнами гитарными дальше, от меня подальше главное)
Глупо. Глупо заканчивать таким смайлом. Впрочем… ты исподволь осознаешь, что эти строки гениальны, а иначе бы не поставила этот смайл… Худичка, твой бубенист, или как его там — это не твой уровень. Твой уровень — международный
я этого не вижу. я вижу боль… в опщим, послушай добрую тетю Каропчинскую: забудь про местечковых бубенистов… хотя, если хочешь быть успешной в стихах, то не забывай. расцарапывай свои раны, чтобы, значит, красиво писать (не. я не против. я очень даже за, поскольку твои стихи — это невероятнейший бальзам на душу) но лично мне хочется видеть раздобревшую такую Худю)) с жыыырным хоботом))) не, правда. домашнюю, уютную, нашедшую свой берег))
Худя осталась одна. Она огляделась. Поймала на себе взгляд одного из красавцев. Кажется, она видела его по телевизору. Она поднялась, подошла к стойке бара. Бармен был китайцем. Пить Худя не собиралась, но заказала выпивку на китайском. Красавец, чей взгляд она на себе поймала, услышав, что она общается с барменом по-китайски, спросил ее:
— Кто ты?
И Худя, замешавшись: «Черт, как по-английски будет, иди-ка ты», — вдруг ответила:
— Я твоя Муза.
Красавец, конечно же, ничего не понял. Ведь он всего лишь был талантливой деревенщиной. Хоть и красивой, но деревенщиной. Но в последствии во всех интервью он Худю иначе, как своей музой не называл: «Моя жена — моя Муза».
между этими видео есть что-то общее, помимо того, что они опубликованы в твоем блоге..
человек? — спросила я ее, тяжело покачиваясь. и не удивительно. в клубе мы с ней выпили немало шотов водки
детектив Коропочка, вы абсолютно правы) это все, что я вынесла из взаимоотношений с героем моих стишат — пополнение в плейлисте))
божечки! неужто, скрипач на первых двух? и басист на последней.
«скриач не нужен (с)
почему же не нужен)) мне шляпнички все симпатичны, талантливые ребята))
— Позвольте не согласиться насчет «стишат»! — помахала я перед ее носом указательным пальцем. — Таки они… они, — вперилась я в нее пьяно. — Короче, в них есть душа и движение, это раз, — хоть я была пьяна, но насчет стихов я могла рассказать. — В них есть ритм и рифма… Боже, боже мой, ты не знаешь, что совеременная молодежь выдает, чтобы хоть как-то приблизиться к твоим стихам. Они банальны и предсказуемы! О! Еще один аргумент! Твои стихи не-бан-альн-ы! И не-пре-дсказу-емы! А ты знаешь, почему я так напилась? Потому что алкоголик… ахахахаха… может быть, конечно, но не тебе знать… Я напилась, потому что твои стихи гениальны. И ты, сука, знаешь об этом.
поверила штоль?))) не. насчет того, что твои стихи небанальны и непредсказуемы, а, следовательно, талантливы, даже не сомневайся))
не, я поняла, что ты вошла в роль)) спасибо
ты меня стимулируешь)) хотя я пишу только когда очень плохо, а сейчас начала отходить, значит и стихи скоро пух и испарятся)
дык, ага. художник должен быть голодным (цы). или оставаться, вопреки всему, что тоже жопа… где, блин, та золотая середина, чтобы быть счастливой до усрачки и творить? или оно просто невозможно...
я тоже вот думаю) когда счастлив, не до рифмочек, слишком занят, упиваешься)
Гений и совершенство — есть несовместимые вещи.
мне тоже может кого отпиздячить?))
дык, тока скажи, кого...
а я-то думала, что спросишь нащет гения и совершенства
и мы вместе таки откроем разницу 
я думаю, пьяный детектив Коропочка и без глупенького Худика все откроет щас))
ик-ик… скрипач, да?
да что скрипач-то, прости господи?!))) я запуталась)))
Худя посмотрела не меня мутным взглядом и сказала: «Да», — и было не понятно, то ли это было про стихи ее, то ли про скрипача, то ли, про гений и совершенство...
не надо уклоняться! мы вам поможем! вам только лишь нужно ответить на вопрос, кто в данной подборке ваш хоботковый_хоботок_неблагодарная_тварь_просто_неблагодарное_существо пусть у него в йацых каждый раз, когда он эт самое, окромя с Худичкой, звучит «Как упоительны в России вечера»
не. я порчу не могу. я если только лучи бобра… давай мы на него эт самое, лучи бобра пошлем. он тогда без своего бубна, то есть гитары на стене, как бы творить не сможет. то есть, гитара есть, он есть, и всё вообще есть, а он чувствует, что жопа… и недоумевает. и осознает, что где-то он чо-то конкретно просрал. и даже понимает, где и когда. а вернуть… в общим, мы ему щас по всем точкам ци таких бобров нашлем...
спускай бобров с цепи)) а вообще я немного тут хапнула самолюбия и решила, что он правда просрал, я бы так его любила, идиота, как ему и не приснится никогда) пусть бренчит своими яй… струнами гитарными дальше, от меня подальше главное)
оооот! отжеж, блин, дай я тебя расцелую, сучка!
нахуй. поняла, да? растоптала всё, что не вокруг тебя!
— Да, блять, я охуенный психотерапевт, а ты достойна большего. Запомни, — она затушила бычок в пепельнице, и позвонила куда-то по телефону...
Через две минуты за ней пришел муж. Он подхватил ее и повел сквозь толпу, празднующей победу Челси.
— Надеюсь, она того стоила, — расслышала Худи.
— Я надеюсь, — язык ее заплетался.
— Ты пьяненькая такая симпатичная.., — дальше Худи уже не слышала. Или не хотела слышать...
Нет нужды торопиться в аэропорт,
Прямо здесь разойдутся дороги.
Спасибо, пожалуй, за Vivienne Mort
И за повод писать эти строки.
Унесу чемодан недосказанных слов,
Их судьба ждет в ближайшем кювете.
Я прошу не ищи, не зови меня вновь
Возвращаться — плохая примета
Глупо. Глупо заканчивать таким смайлом. Впрочем… ты исподволь осознаешь, что эти строки гениальны, а иначе бы не поставила этот смайл… Худичка, твой бубенист, или как его там — это не твой уровень. Твой уровень — международный
я этим смайлом непрозрачно намекаю, что разговор с тобой на меня благотворно стихотворно подействовал))
я этого не вижу. я вижу боль… в опщим, послушай добрую тетю Каропчинскую: забудь про местечковых бубенистов… хотя, если хочешь быть успешной в стихах, то не забывай. расцарапывай свои раны, чтобы, значит, красиво писать (не. я не против. я очень даже за, поскольку твои стихи — это невероятнейший бальзам на душу) но лично мне хочется видеть раздобревшую такую Худю)) с жыыырным хоботом))) не, правда. домашнюю, уютную, нашедшую свой берег))
думаешь, иностранца надо?)
ой, чот я боюсь пророчествовать… да хоть водопроводчика местного, только чтоб пылинки с тебя сдувал
ну не, я такая мерзкая в этом плане, мне надо какого-нибудь прибабахнутого, с амбициями) простого мужичка я сожру)
Худя осталась одна. Она огляделась. Поймала на себе взгляд одного из красавцев. Кажется, она видела его по телевизору. Она поднялась, подошла к стойке бара. Бармен был китайцем. Пить Худя не собиралась, но заказала выпивку на китайском. Красавец, чей взгляд она на себе поймала, услышав, что она общается с барменом по-китайски, спросил ее:
— Кто ты?
И Худя, замешавшись: «Черт, как по-английски будет, иди-ка ты», — вдруг ответила:
— Я твоя Муза.
Красавец, конечно же, ничего не понял. Ведь он всего лишь был талантливой деревенщиной. Хоть и красивой, но деревенщиной. Но в последствии во всех интервью он Худю иначе, как своей музой не называл: «Моя жена — моя Муза».
скрипач, да?
баянист?
чел, отбивающий ритм на бутылке с водой?
думаешь, если с хоботком, так всё можно, да? а у меня, между прочим, вместительность! и чо ваш хоботок может противопоставить?
дык я ж Карооопочка! тю))
я не забуду никогда....
вот, зацени, что поисковик выдает по данному запросу (еще там был Галкин):
а у меня брови
я спать. отвечу нескоро. брови и вместительность не забывайте. силь ву пле — это по-китайски)))
сладких снов, коропчонка